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Subida al collado del Pico de los Monjes
Pirineos, como siempre ocurre en la naturaleza, no sabe de fronteras, no sabe países, no sabe de lenguas... Así, ahora que Europa es una, o casi, las barreras han caído, los policías fronterizas han tenido que cambiar sus destinos, solo a veces encontraremos las viejas casetas y rara vez alguien en ellas. Así, el paso de un país a otro ocurre sin darnos cuenta, más aún si esto lo hacemos por las montañas, que no entienden de fronteras, de administraciones, de idiomas...
Ayer comenzábamos la ruta en el Portalet, antiguo puesto fronterizo, que puede que aún conserve los viejos edificios, pero... nosotros solo vimos el aparcamiento. Hoy nos vamos a Astún, una estación de esquí con sus edificios de apoyo, y todo lo que esto conlleva, postes eléctricos, asfalto, coches... pero poco durará para nosotros. Dejaremos atrás todo esto, veremos a lo lejos los remontes y tomaremos la dirección contraria, donde un río forma un barranco mas o menos profundo por donde corre el agua clara como el cristal, fría como la nieve, azul como el cielo que refleja.
Comenzamos a subir una empinada cuesta por el barranco del Escalar, que es el nombre de este río y del ibón que encontraremos al final de la subida. A pesar de que acaba el verano, la hierba sigue verde, mullida. El camino no tanto puesto que es pedregoso, algo incómodo por esa gravilla suelta que hace que tengas que poner atención en los pies para no resbalar.
Ya desde el aparcamiento, las vistas de la sierra de Aísa son preciosas. Ahora, sin edificios no postes eléctricos, son una gozada. Apenas los miro. Quedan a la espalda, y mi atención se concentra solo en la subida. Todos sabéis como me esfuerzo en subir como todos. Últimamente estoy satisfecha conmigo misma. Por supuesto que me cuesta, pero ahora subo mucho más integrada en el grupo. No puedo creerlo. Un paso tras otro, ascendemos y aún puedo mirar a mi alrededor, a los arroyos que como culebrillas de plata rompen el verde suelo. Las plantas rastreras están cambiando el color y sus tonos rojizos y pardos iluminan el camino.
Casi sin darme cuenta estoy arriba, en una llanura donde reposa el ibón Escalar. No es grande, pero sí muy bonito, como todos los lagos y lagunas, que reflejan el cielo azul en sus aguas. Lo rodeamos y en su lado norte volvemos la vista atrás. Ahora si que la sierra de Aísa se muestra preciosa. El pico Aspe en medio. Y otra vez propósitos "en cuanto pueda iré a conocer el Aspe de cerca, aunque no suba a él, aunque solo sea como ayer con el Anayet, pero tengo que verlo" Y otra vez a soñar despierta.
Aún queda algo de subida hasta el collado. Es más suave que la anterior y no me cuesta hacerlo. Alguien comenta que hemos superado unos 500 metros de desnivel en hora y media y en menos de tres kilómetros. Me siento bien, muy bien... Ahora subiremos a la cumbre del Pico de los Monjes o Pic des Moines. Estamos en Francia. Y como os decía al principio ¿donde está la línea que lo marca? Esto es lo más hermoso, la naturaleza no entiende de fronteras.
Desde este collado no vemos el pico. Nos reunimos todos y nos aclaran la situación. La subida al pico es fácil. Primero, caminaremos a media ladera en suave ascenso hasta un segundo collado, y desde él por una subida más fuerte y algo rocosa llegaremos al vértice. Hay poco tiempo. Tenemos que regresar a Madrid y no es eso solo, hay que estar en Jaca a una hora exacta. Por lo tanto la subida será rápida y no pararemos casi arriba. Algunos optamos por no hacerlo. En mi caso sé que hoy puedo. No tengo miedo a la subida. Pero deseo disfrutar de eso que estoy viendo. Desde el collado, una pradera inmaculada, un pequeño ibón en el centro, alrededor los picos de Pirineos, tanto españoles como franceses, y la guinda del pastel, al frente, casi a un tiro de piedra, el Midi d'Ossau, con su vecino Peyreguet más cerca aún de nosotros.
Contemplar con calma esta imagen es una tentación mucho más fuerte que subir a la cumbre del Pico de los Monjes. Desde el collado, sale un camino muy trazado, casi llano que lleva a la línea donde comienza el valle del lado francés. Un valle profundo, como todos los de la zona. Tomo este camino en soledad. No deseo más compañía que mis pensamientos, que son escasos, todo mi cerebro está lleno de imágenes que quiere guardar grabadas a fuego, para no olvidar nunca, para que estén siempre ahí. Caminando despacio, contemplo esta cresta por donde han ido mis compañeros, el collado, y al fin el Pico de los Monjes, con colores rojizos de la arenisca de sus rocas.
Miro el horizonte lejano, recuerdo mi salida al Midi, hace un año, y veo que está tan fresca en mi memoria como si acabara de hacerla: el Midi, muy distinto de este que veo ahora, el refugio de Pombie, la pedrera, la bajada por el arroyo, el hayedo... todo está ahí abajo. Igual quiero que quede este recuerdo para más adelante. Y así vuelvo pasos atrás, la mirada queriendo retener todo este mundo de sueños. Llego al collado de nuevo, me siento en la fresca hierba, respiro hondo el aire limpio y puro y miro una y otra vez al Midi. Hoy mucho más feliz que el año anterior.
Tengo deseos de soledad. Pronto vendrán mis compañeros, los que han subido al pico. Decido bajar al ibón sin esperarlos. La cita es en el collado o allí, en el ibón. El grupo que no ha subido está repartido en los dos puntos. Bajo sola. Este paseo tranquilo, empapada de montaña pura y dura, sin nadie que rompa esta paz, me parece un lujo sin precio. Deseo sentarme junto al lago, mirar sus aguas, oír el silencio... De nuevo reunidos, comenzamos a bajar. Llegamos al borde de la llanura donde se asienta el ibón y miro el valle en forma de U, típico valle glaciar. No puedo creer que haya subido esta cuesta, este cuestón... Es cierto lo que dice mi amiga Encarnita, "en Pirineos las cuestas son así", y pone su mano casi vertical. Es cierto, son las típicas cuestas de los valles glaciares. Pero bajar no importa, y ahora disfruto de los colores del otoño, de las rocas que rompen las praderas, de la Sierra de Aísa con su Pico Aspe, del sol radiante de este día que despide el verano... de mis deseos de volver a la mínima oportunidad, y a ser posible, ¡con nieve! M.R.B.M.
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